• Un Rolls-Royce a oprit în mijlocul agitației.
• Isabella Reed a coborât fără escortă, fără grabă.
• Mulțimea a înțeles că urmează ceva neobișnuit—dar nu și cât de mult.

În loc să intre în magazin sau să salute pe cineva important, Isabella a traversat trotuarul direct spre marginea clădirii, acolo unde un bărbat stătea jos lângă câteva lăzi vechi, cu urme de lovituri. Era genul de prezență pe lângă care oamenii trec adesea cu privirea în altă parte—nu din răutate, ci din obișnuință, din grabă, dintr-o neputință care se transformă în indiferență.

Haina lui era uzată, încălțămintea aproape fără formă, barba crescută la întâmplare. În ochi i se citea oboseala anilor în care a fost ignorat. Când Isabella s-a oprit în fața lui, el n-a reacționat imediat, ca și cum nu și-ar fi permis să creadă că e vizat. Abia după câteva secunde și-a ridicat încet capul, cu o confuzie prudentă.

„Sunt Isabella”, a spus ea, cu o voce blândă, dar controlată—și totuși cu o fragilitate pe care nimeni nu o asocia, de obicei, cu ea.

Bărbatul și-a dres glasul, apoi a răspuns simplu: „Logan Hayes.”